18 avril 2013
[Souviens-moi — (suite sans fin)]

De ne pas oublier que si l’homo sapiens, depuis la guerre du feu, s’était soucié de breveter chaque nouvel outil élémentaire, plante médicinale, invention locomotrice, matériau de construction, nous en serions restés à l’âge des cavernes avec des propriétés intellectuelles si jalousement gardées que jamais mises en œuvre, faute de l’être en commun.

De ne pas oublier que, aux jours derniers de son hospitalisation, la nécrose lui ayant noirci phalange après phalange l’extrémité des deux mains, ma mère finissait par avoir les doigts crochus d’une sorcière, tandis que son visage comateux conservait les traits insondables d’une belle au bois dormant.

De ne pas oublier qu’en cette matinée du 14 juillet, place de la Bastille, une fois tapé mon code secret sur le clavier de l’automate bancaire, puis validé le retrait de plusieurs fois vingt euros, la machine ne m’a rien délivré du tout, sauf un ticket m’annonçant un solde débiteur de 1789 euros, oui, un découvert d’un montant comment dire, mnémotechnique, maintenant que je sortais des brumes ensommeillées d’une sieste commémorative.

De ne pas oublier cette comédienne qui, suite à un accident de vélo, est littéralement tombée sur la tête, puis dans un coma profond, et a dû pour retrouver l’usage réflexe de sa langue maternelle prendre en note d’anciennes expressions lui traversant l’esprit, on ne sait par quel détour, dont celles-ci parmi les toutes premières : Poser un lapin et Toucher au but.

De ne pas oublier que, le jour où mon fils, du haut de ses treize ans, m’a congédié sur le seuil de sa chambre d’un désinvolte «Salut les gens!», j’ai rajeuni d’un seul coup et vieilli d’autant, ravi de pouvoir partager son terrain de jeu verbal et aussitôt renvoyé hors champ à ma ringardise crasse.

De ne pas oublier qu’il y a soixante ans en France métropolitaine une femme allumant une cigarette dans la rue ou offrant aux regards mâles ses cheveux lâchés sans un carré de soie, un chignon tiré à quatre épingles, des double tresses sinon à la rigueur une queue de cheval, passait, comme sur les trottoirs d’Alger aujourd’hui, pour une fille de petite vertu, de mauvaise vie, de rien.

De ne pas oublier, ce lecteur d’une vingtaine d’années qui, lors d’une séance de dédicace, me confia que le centre de désintoxication lui avait accordé une permission de sortie exceptionnelle, en attendant que sa cure lui permette de choisir entre deux passions irréconciliables : l’envie de boire ou l’envie d’écrire.

De ne pas oublier la recette du pain perdu – tranches bien rassis à tremper dans un bol de lait où l’on aura battu un œuf, le tout mis à frire dans une poêle puis saupoudré de sucre –, cet art d’accommoder les restes, en l’occurrence ceux de ma défunte grand-mère.

De ne pas oublier que, croyant être le premier à user du mot «hontologie» pour moquer le sophisme culpabilisateur visant les «profiteurs de l’assistanat», j’étais loin de me douter que ce néologisme avait déjà fait l’objet, au début des années 70, d’une glose interminable par Jacques Lacan qui, lui, rajoutait un «h» à ontologie pour conceptualiser un «être-pour-la-mort».

[La série des Souviens-moi ayant
fait son chemin sur ce Pense-bête, 
elle fera l’objet d’une publication
en mars 2014 aux éditions de l’Olivier.

Pour sa déclinaison iconographique c’est là.]